O tempo passa...
Com o implacável nascer e morrer do sol de cada dia
As brumas entrelaçam as lembranças
Para perderem-se nos labirintos da memória
Quando a névoa do tempo encobre o passado                                             É mais fácil lembrar-se dele com a perfeição
Que na verdade nunca existiu.

Mazelas

A miséria humana

Permeando o mundo

Em cada canto

Por todos os lados.

As sequelas humanas

Em todos os lugares

O sorriso e a ferida

Ao longo da jornada.

No mundo da dúvida

A morte é a certeza

Viver nesse mundo

Exige esperteza.

As lágrimas se escondem

Debaixo de destroços

E a vida continua

Sorrindo para a morte.

À luz da Loucura

Sinto o cheiro da boemia

Que inebria minha mente

Entre um pega e um trago

Muitas histórias a contar

Dançando em volta do fogo

O pensamento pega carona

Na fumaça que entra na mente

E o instinto já não sente

Fluem naturalmente

Palavras desatinadas

Desmedidas, condenadas

A fome e a sede

Incompreensível aos olhos sem brilho

À luz da loucura

Tudo se torna mais inteligível.

Lugares errados

Nem Helena, nem Falena

O misto da loucura e lucidez

Uma dose de luxúria e sensatez

Uma face do pecado

Outra, do sagrado

No clarão da lua,

Quer raios de sol

Busca seu lugar

Não pertence a nenhum lugar

Mas está por todo lugar

Nas guerras acompanha as tropas

E quando a guerra acaba

Com Clio e Mnemósine

Volta pra casa

Em Ares procura a paz

Nas guerras busca por Eros

E quando Dionísio encerra a festa

Livre retorna pra casa

Carregando consigo a solidão.

Distante

Pensamentos que só ousam pensar

Não são suficientes às palavras

O Centauro cavalgou para longe

E o Leão ficou pra trás

Tão distante a reinar

Em sua floresta sozinho

As crinas ao vento

Os cascos sempre à postos

E sem olhar pra trás

O Centauro segue em frente

E tão longe nos campos onde corre

Livre e destemido...

Pensa no Leão

E dispensa suas lágrimas

Solitárias a ele...sem nunca parar

E ritualiza suas lembranças

À sombra das árvores

Sob as folhas do outono.

O Dom da Poesia

(Fragmento)

Deixa a palavra escorregar,

Como um jardim o âmbar e a cidra,

Magnânimo e distraído,

Devagar, devagar, devagar.

                                             Boris Pasternak, 1917.

Invocação

Na solidão, Baco me faz companhia

Me embriago nas lembranças

E nos desejos

Com um velho vinho.

Me refugio da saudade como um vício

A adrenalina me persegue

E na monotonia

Essa abstinência me mata.

Na ausência da loucura

A lucidez domina

E para que ela não impere

Invoco a Baco e sua companhia.